أغمضت عيني وحاولت النوم.
ذهني لن يتوقف. لقد عاد إلى الترسب بالطريقة التي يعود بها اللسان إلى السن المكسور. صوت كازان في التسجيل مسطح وسريع. الاسم الذي قمت بترجمته. قلم ميرسر يتحرك عبر دفتر ملاحظاته. سيارة السيدان على زاوية الشارع. صوت جيرالد على الهاتف. يفغيني كاسان.
هل يمكن أن تشعري بالإعجاب الشديد برجل رأيته مرة واحدة فقط ولم تتحدثي إليه مطلقًا؟ لم نلتق قط في الواقع؟ نبض البظر ردًا على ذلك، وإذا كانت سراويلي الداخلية المبللة تشير إلى أي مؤشر، فقد فعلت ذلك تمامًا.
تدحرجت على جانبي وشاهدت الساعة على المنضدة. الأرقام الحمراء تحركت إلى الأمام. الساعة العاشرة. العاشرة والنصف. أحد عشر.
في الحادية عشرة والربع، استسلم جسدي. كان النوم يسحبني إلى الأسفل بخطوات بطيئة، ويسحبني إلى أسفل عبر طبقات من القلق حتى وصلت إلى شيء قريب من الراحة.
في الحادية عشرة وخمسين دقيقة، استيقظت، وفي البداية لم أعرف السبب. بعد ذلك، سمعت الباب، نقرة إلكترونية، والأزيز الميكانيكي لبطاقة المفاتيح يتم قراءتها بواسطة القفل.
فتحت عيني. كانت الغرفة مظلمة. للحظة اعتقدت أنني حلمت بذلك. القلق المتبقي يلعب الحيل على الدماغ المتعب.
ثم سمعت مقبض الباب يتوقف عن طريق قفل الباب المحمول. جلست. كان نبضي يتصاعد بالفعل. كانت سلسلة الأمان قيد التشغيل أيضًا، وقد قمت بفحصها مرتين قبل أن أطفئ الضوء. الباب لا يمكن أن يفتح، أليس كذلك؟ تم ضمان رادعات فندق AceMining. فقط شخص بحجم وقوة الغوريلا يمكنه تجاوز هذا الشيء.
كان هناك غوريلا على الجانب الآخر من باب منزلي، وسرعان ما سقطت قطعة من ضوء المدخل عبر السجادة. دخلت يد من الفجوة، وأصابع غليظة تصل إلى السلسلة، تتحسس على طول الروابط المعدنية كما يشعر الإنسان على طول الجدار في الظلام.
لم أصرخ. في وقت لاحق كنت أتساءل عن ذلك. كنت أقلبه وأحاول أن أفهم ما حدث في جهازي العصبي في هاتين الثانيتين بين رؤية اليد والوصول إلى هاتفي. شيء ما بداخلي أصبح باردًا ومسطحًا، مثلما كان يحدث أثناء الترجمات ذات الضغط العالي عندما كانت الغرفة مضغوطة بحجم الكلمة التالية ولم يكن هناك أي شيء آخر. البقاء على قيد الحياة يرتدي زي الهدوء المهني.
أغلقت أصابعي حول الهاتف على المنضدة.
انقطعت السلسلة.
تأرجح الباب إلى الداخل. شخصيتان. كبير. ذكر. تحركوا بسرعة كافية لدرجة أن ضوء المدخل يومض أثناء مرورهم عبره.
لقد كنت خارج السرير قبل أن يلحق عقلي. أقدام عارية على سجادة الفندق. الهاتف في يدي اليمنى. كان الحمام على بعد ثلاث خطوات. إذا تمكنت من الدخول وأغلق الباب واتصل بالرقم 911، إذا كان بإمكاني شراء ستين ثانية.
يد مغلقة حول ذراعي العلوي. أصابع تحفر في العضلات بقوة كافية لإرسال هزة بيضاء إلى كتفي.
أنا الملتوية. كان مرفقي الأيسر يتجه للخلف ويتصل بشيء صلب. نخر. نفسا ساخنا على الجزء الخلفي من رقبتي. ولكن كان هناك اثنان منهم وأنا واحد، ولم تنكسر القبضة على ذراعي.
أمسكت يد ثانية بشعري. القبضة عليه. أرجعت رأسي إلى الخلف حتى نظرت إلى السقف. أزهر الألم عبر فروة رأسي. أحسست بالصراخ يتصاعد في حلقي، مبنى ومبنى، ثم تفكك المدخل الذي خلفهم.
ضوضاء. كسر شيء صلب يصيب العظام. الجثث تتحرك عبر المدخل المفتوح، لكن هؤلاء لم يكونوا نفس الرجال. هذه تحركت بشكل مختلف. أسرع. تسيطر عليها. الحركة التي ولدت من التدريب، من التكرار، من الرجال الذين فعلوا ذلك مرات عديدة لم تعد أجسادهم بحاجة إلى تعليمات من أدمغتهم.
أطلقت اليد التي كانت في شعري.
لقد أسقطت. ضربت السجادة على ركبتي وغطت رأسي. انتقل العنف فوقي. همهمات. الضربة الكثيفة لجسم يصطدم بالحوائط الجافة. الأوامر الروسية حادة ومقتضبة، وكانت لهجة الرجال الذين أمسكوا بي خاطئة. روسي مختلف. أصل مختلف. احترافي.
ثم الصمت.
رفعت رأسي.
وبدت الغرفة وكأن شيئاً قد انفجر بداخلها. تحطم المصباح من المنضدة على الأرض. كانت المنضدة نفسها على جانبها. كان الرجلان اللذان اقتحما المنزل جالسين على الأرض، بلا حراك، وكانت أذرعهما مثبتة بزوايا خاطئة. ووقف فوقهم أربعة رجال آخرين، مسلحين، ووجوههم مغطاة بأقنعة داكنة. تم التحكم في تنفسهم. وكانت أسلحتهم مستوية.
تحول واحد منهم نحوي.
“الآنسة بنسون.” كانت لغته الروسية نظيفة في موسكو. مدربة. “هل أنت مجروح؟”
فتح فمي. لم يخرج شيء. لقد انغلق حلقي على الكلمات مثلما تلتف قبضة اليد حول المفتاح.
جلس بجانبي. من خلال ثقوب الأقنعة، تمكنت من رؤية عينيه. هادئ. ثابت. عيون شخص كان في غرف مثل هذه من قبل ولم يجدها لافتة للنظر.
“آنسة بنسون. هل تأذيت؟” لقد تحدث باللغة الإنجليزية الآن.
“لا.” الكلمة خرجت الخام.
أومأ برأسه مرة واحدة، ولمس سماعة أذنه وتحدث باللغة الروسية السريعة.
“يا yeyo zabrali. Ona tsela.”
لدينا لها. انها سالمة.
أخذ ذراعي وساعدني على الوقوف على قدمي. كانت ساقاي ترتجفان. كانت يدي ترتجف. كان فكي مشدودًا بشدة لدرجة أن أسناني كانت تؤلمني.
“من -” بدأت.
رفع الهاتف. ضغطت عليه في يدي.
“شخص ما يريد التحدث معك.”
رفعت الهاتف إلى أذني. كانت أصابعي مخدرة حول القضية.
“الآنسة بنسون.” كان الصوت منخفضا. تسيطر عليها. لقد تعرفت عليه بالطريقة التي تتعرف بها على الصوت الذي دخل بالفعل تحت جلدك. تعثر نبضي، الذي كان ينبض برعب شديد، ووجد ترسًا جديدًا. “لقد ترجمت اليوم شيئاً جعلك هدفاً. أنا السبب في أنك مازلت على قيد الحياة.”
يفغيني كازان. على الهاتف. في أذني، وليس في أحلامي. بينما كنت أقف حافي القدمين في أنقاض غرفتي في الفندق أرتدي قميص والدي وسروال بيجامة، محاطًا بالرجال المسلحين وجثث الرجال الذين أوقفوهم…..
يقرأ إرث للملياردير الغوغاء بوس, الأحدث لسلسلة الملياردير موب بوس الآن.
Credit Post By: Lexi Johnson | Author